jueves, 6 de junio de 2013

Performance coral poético musical "HACER LA DE ELVIS" y presentación de la nueva edición de "CORDELIA EN GUATEMALA" de Graciela Cros.


Ediciones "La liebre gris"
invita
a la performance coral poético musical


"HACER LA DE ELVIS" 

y
presentación de la nueva edición de
 
"CORDELIA EN GUATEMALA"

de Graciela Cros.


Jueves 13 de junio, 19.30 hs., Biblioteca Sarmiento, Centro Cívico, Bariloche.

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA:
 
En escena colectivo super especial de artistas invitados:
Carolyn Riquelme
Cecilia Fresco
Diego Reis
Eliana Navarro
Horacio Herman
Marcela Saracho
Melissa Bendersky
Paula Ramírez
Paula Yende
Sebastián Di Silvestro
Vanessa Arroyo Whitheman
Pablo Rassetto, guitarra, voz y comentario sobre la obra

y

los tangos de
                       
"La trifecta":
                     
                       Juanjo Miraglia
                       Camila Bendersky
                       Alejandro Otsubo y
                       Javier Trincheri.
Video/Cine: Martina Cianis.
Diseño gráfico: Hernán Pirato Mazza.
Sonido: Gabriel Pirato Mazza.

Están cordialmente invitados!
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Comentarios a la obra "Cordelia en Guatemala":

La autora expresa o explica por qué no puede o le cuesta “hacer la de Elvis”, “la de Cordelia”, “la de Guatemala” o “la de abandonar”.  En versos centrados, con repeticiones en mayúsculas, con una voz que no afloja, consigue ser vigorosa, humorística, sensual y lúcida. Cita a Lamborghini sobre la parodia, pero lo de ella es más bien la tragicomedia. Por ejemplo dice: “El camionero de Memphis / Dispara su voz de vago melocotonero / Canta Trouble / Mostrándome el señuelo / De su gorda boquita pastillera”.



Elvio C. Gandolfo.



Como en los escenarios barrocos de Velázquez, tan plenos al primer golpe de vista, con su alarde de detalles casi naturalistas, y al mismo tiempo tan ilusorios, en su profusión de espejos, tapices, autorretratos del pintor en el acto de pintar, fragmentos de una representación otra, Cordelia en Guatemala, de Graciela Cros, impelido por la fuerza de una pregunta curiosa, (“¿quién se atreve a hacer de lo imaginario una virtud?”), se despliega ante el lector como un espectáculo y un espacio desconcertante y lo que en él prima es la puesta en abismo. Texto consciente de sí mismo, que presenta a un sujeto consciente de sí mismo hasta la exasperación, que no nos abandona sin antes aclararnos que nos abandona, y cómo, y por qué, y lo que hizo antes y lo que hará después de abandonarnos, en una estructura circular o cinta de moebius literaria que remite infinitamente a sí misma, se escapa de la aprehensión crítica porque se desplaza continuamente y continuamente invita a ser releído.

Anahí Mallol.


Datos de la autora:
Graciela Cros publicó los siguientes libros de poesía: Poemas con bicho raro y cornisas; Pares Partes; Flor Azteca; Decimos; La escena imperfecta; Urca; Cordelia en Guatemala; Libro de Boock; La Cuna de Newton; Hacer la de Elvis-Re/escriturasMansilla y esta nueva edición de Cordelia en Guatemala. En España la editorial Amargord prepara la publicación de su obra reunida "Cantos de la gaviota cocinera" (1985-2013).
Como antóloga preparó Marcas en el tránsito, Antología de Poetas Jóvenes de Bariloche , Selección y prólogo, (Último Reino, 1995).
En narrativa la novela Muere más tarde (Colihue, 2004), Primer Premio de la Secretaría de Cultura de la Nación por la Región Patagónica, además de tres volúmenes de cuentos de autoría compartida. En 2003 editó el disco compacto Cordelia en Guatemala / Poemas leidos por su autora. Su obra, traducida y distinguida en numerosas oportunidades, aparece en antologías del país y del extranjero como Poesía en tierra (Fondo de Cultura Económica, 2005), Antología de Poesía de la Patagonia (Cedma, Málaga, 2006);  En el revés del cielo, Diálogo entre dos orillas (Paradiso, 2006) y la reciente 200 años de poesía argentina, selec. y pról. de Jorge Monteleone, (Alfaguara, 2010).
Del 2008 al 2011 mantiene la biblioteca virtual de poesía “Una de poetas”, en el diario digital Bariloche2000 www.bariloche2000.com y actualmente lo hace en el blog del mismo nombre http://unadepoetas.blogspot.com.ar. Reside en San Carlos de Bariloche donde dicta talleres de poesía y escritura creativa.
 

miércoles, 15 de mayo de 2013

La nueva Cordelia en Bariloche

Ya está en librerías de Bariloche, La barca, Cultura en sus dos sucursales, Uppsala y Casa Raúl la nueva "Cordelia en Guatemala" publicada por "Ediciones La liebre gris" de Bariloche.

jueves, 31 de enero de 2013

Una de poetas

Una de poetas


El té

Cuando Marianne y su madre /Mrs. Moore/ conversan
a través del vapor que se alza de las tazas
algo liviano se instala en el cuadro
por momentos
doméstico

Hablan
como si lo que dicen
antes hubiera sido escrito

Tendremos que salir bajo el paraguas de nuestro contagio” / propone la anciana
y Miss Moore la consiente
entre cortos suspiros

Mis hijas entran
y escucho sus voces
incorporándose a la escena:

No te olvides que un hombre debe ser leído
 Hay que leerlo / no sólo escucharlo
 Su voz no siempre es su palabra”
responde una a la otra 
y advierto que hablan
como si lo que dicen 
antes
hubiera sido escrito.


De “Libro de Boock”, Graciela Cros, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2004.

miércoles, 19 de septiembre de 2012



Foto: ARTE POÉTICA

Nombres propios:
Urca, Cordelia, Boock, 
Elvis, Newton, Mansilla.

Me gustan los nombres propios
más que las elucubraciones. 

Detrás de un nombre propio 
hay una historia 
y me gustan las historias. 

Detrás de una historia 
hay elementos tangibles 
como los húmeros de Vallejo, 
en cambio
detrás de las elucubraciones 
suele haber paja 
que arde 
al primer fuego 
que cruza. 
 
ARTE POÉTICA

Nombres propios:
Urca, Cordelia, Boock,
Elvis, Newton, Mansilla.

Me gustan los nombres propios
más que las elucubraciones.

Detrás de un nombre propio
hay una historia
y me gustan las historias.

Detrás de una historia
hay elementos tangibles
como los húmeros de Vallejo,
en cambio
detrás de las elucubraciones
suele haber paja
que arde
al primer fuego
que cruza.

gracielacros@gmail.com

http://unadepoetas.blogspot.com/

jueves, 13 de septiembre de 2012

Premio Liebster Blog


Qué bueno! Nuestra amiga Irene Frydenberg nos premia con el Liebster Blog! Gracias!

Liebster significa favorito (en alemán) y se otorga a blogs con menos de 200 seguidores para promocionarles y crear así una espiral de recomendaciones infinita!


Las reglas del Liebster son:

1- Copiar y pegar el premio en el blog y enlazarlo al blogger que te lo otorgó.
2- Señalar tus cinco blogs preferidos con menos de 200 seguidores y escribir comentarios en sus blogs para que conozcan que han recibido el premio. No se puede incluir en la lista el blog que te concedió el Liebster.
3- Y, por último, esperar a que esas bitácoras continúen con la cadena y elijan a sus 5 blogs preferidos.

Así nos enteramos: "Graciela, en reconocimiento a tu trabajo en este blog y con ánimo de construir redes, te elijo para el premio Liebster Blog así como Pedro Donángelo me eligió a mí. Un abrazo, Irene Frydenberg."

Blogs que elijo: café la lejana, El hueso de la palabra, Arde Morales, En lápiz negro, Oficio Natal.

Hugo Padeletti, "¿Qué prolifera, ávido, en la escama del corazón?"

Hugo Padeletti (Alcorta, Santa Fe, 1928)




CANCIÓN DE VIEJO



1

Ya no quiero quedarme.

La amarilla

retama se desecha



donde cava el gusano

y la hormiga cosecha.

Granadas



desistidas

ofenden con su entraña

a la sombra vestida.



Me voy,

el polvo de oro

es mugre envanecida



que, con brillo prestado,

miente lujo.

Cercado



por la sombra,

cruzado

por un tajo,

en mortaja

de sangre

me arrebujo.




7



No tengo consistencia:

Lo que he sido

_en este vago vaho enrarecido_



Me desafía, mío,

pero sesgado. A veces

me apuñalan cardúmenes de peces



y floto ahogado.

Cunde la cigarra

en la siesta oprimente, que resisto,



mas de verde me visto

porque el romero en la maceta existe.

Soy del temple del tiempo:



La veleta

de la torre me cubre de amaranto,

me motea de lila y de violeta,



me deja en blanco.

Tarde he desistido

de ser lo sido,

nada

de todo espero,

pero, víscera al fin,



muriendo impero.








FÁBULA



Qué pueden prometernos las vetustas

murallas,

la sumisión, el lento

tenerse de las ruinas?




Yo las veía siempre desde adentro

hasta que en mí la abeja, despertándose,

dijo:

-“Esta miel no es la miel”-

y desertó

de las flores con nombre.





Pero al dejar atrás los colmenares

tasados

(donde el árbol demuestra su razón

en el mango del hacha)




se perdió por el mar, el sumergido

pensamiento del mar

y las mareas

del sentido.






¿QUÉ CALOR PREFERIR EN LOS DESIERTOS DEL POLVO?



¿Qué calor preferir en los desiertos

del polvo?



¿El del hambre del tigre

o el de la sangre del cordero?



En la caliente piel

bermeja, en la oculta

porosidad, la pulga prolifera.



¿Qué prolifera, ávido, en la escama

del corazón?



Donde vuelca el verano

los humores usados,

el leopardo reanuda

su vaivén, la pereza

se cuelga de una rama.



Y el guacamayo rojo, en su manto

de sagrado esplendor,

arroja su excremento,

para la resurrección de los muertos,

el ciclo del carbono.


Hugo Padeletti nació en Alcorta, Provincia de Santa Fe, en 1928. Es poeta y artista plástico. Ha realizado numerosas exposiciones de sus obras en diversos ámbitos del país. Es autor de los libros "Poemas", "12 poemas", "Parlamentos del viento", "Apuntamientos en el Ashram" y "Canción de viejo". Publicó también los ensayos "Arte y poesía en Heidegger" y "Textos ocasionales sobre plástica y poesía". Recibió el Premio Boris Vian (1989), el Premio Mayor del Fondo Nacional de las Artes (2003), el Konex de Platino (2004) otorgado por la Fundación Kónex y la Beca Guggenheim (2005).

domingo, 17 de junio de 2012

Mariana Rosa, Neuquén, "Esta es la gracia: quien recibe/ vibra/ y tañe/ la propia nota "






Lo vi  ir al galope.
Un caballo suelto,
terco en la neblina.
Lo oí relinchar
altivo en su ceguera.


Después yo
dejé de ser niña,
y la niebla
fue mucho más espesa.

_____________________________________ 
 



El durazno que despedazamos en el árbol
tratando de bajarlo con un palo.
El jugo que chorreaba
parecía maná,
miel y leche cayendo del cielo.
Así de sencillos son los milagros;
a veces hay que darle de palos a algo
en su centro tierno,
a veces hay que ver como chorrea
su dulce corazón 

aunque no se llegue a tiempo
a abrir la boca,
ni podamos quitarnos
del cuerpo su rastro,
ni su olor.                                        


_____________________
 

HACER LA PLANCHA

Si duermo entre dos celestes
como un camalote abierto

si sueño, líquida la espalda,
nubes que pasan

y flotando seguirlas
en el cauce, el viento

algo desde mi fondo
se desprende y sube

una moneda sumergida
en burbujas resuena

y se levanta
una voz.

Esta es la gracia:

quien recibe
vibra

y tañe
la propia nota. 

Una pequeñez entre el agua
y el cielo, canta

su música es eco de la luz
que la sostiene.


­­­­­­­­­­­-­­­


“…No saber
somos sólo en aquello
que dejamos ir.”

Diana Bellessi

La repetición de los álamos al borde de la ruta.
Siempre debe andar este tramo del camino.
Travesía es dejar atrás el suelo natal,
buscar lo propio en el devenir que se imagina.

Cientos de colectivos todavía partiendo
desde la casa primera.
La misma gesta se proyecta en las ventanas cada vez.

¿Qué desea la mujer a bordo?
Señaló un derrotero con el dedo desde la ruta veintidós.
Tuvo fe en el movimiento.

Ahora se siente madurar, fruta
furtiva en el asiento.
Los álamos se suceden,
interminables hileras que plantaron sus ancestros,
para protegerse del ir y venir
                   del viento.             


_________________________



A veces soy una laguna
pantanosa en la Selva Triste.
Puedo sentir las plantas
creciéndome en el fondo,
carnosas, avanzando
lentamente hacia arriba,
confiando encandiladas
en el pequeño rayo de luz.

Veo sobre mí una película finísima
y plateada
que es el fin del agua;
los tallos y las hojas llegarán,
sus cuerpos serán otros              
cuando la quiebren.                

Quiero estar despierta
porque sucederá otra vez:

Sobrevendrá un mundo.









Mariana Rosa nació en Neuquén en 1974. Es Profesora de Lengua y Literatura Inglesa. Integró el grupo fundador de la Casa de la Poesía de Neuquén. En 2001 fue becada por la Fundación Antorchas para participar en los talleres de análisis y producción poética en la patagonia organizados por Revuelto Magallanes, y coordinados por Alicia Genovese y Reynaldo Jiménez. Crónica de un Salto, su primer libro, fue editado por Ediciones del Dock en 2006 y contó con el apoyo económico del Fondo Nacional de las Artes. Estudió canto y teatro en Buenos Aires. En el año 2009 fue incluida en la antología Desorbitados. Poetas Novísimos del Sur de la Argentina, compilada por Cristian Aliaga y publicada por el Fondo Nacional de las Artes.
Ha realizado traducciones de poetas norteamericanas para la revista “Pensar y Poetizar” de Chile. Su reciente segundo libro, “Primeros Fríos”, permanece inédito.


lunes, 11 de junio de 2012

Irma Elena Marc, (Rosario/Corral de Bustos)

"... un hilo de agua cosía el vidrio por el lado de afuera"

 

 


del libro "Los cuerpos perdidos"
                                                                                    de próxima edición



LOS LUGARES QUEMANTES


Las plantas mutan año a año, después del viento y
de las heladas del invierno, algunas
de las que sobreviven,
mutan.
Ciertas plantas tienen la rara cualidad de parecerse a la más próxima,
la que daba flores fucsia  alumbra flores azules
y viceversa,
como una extraña forma de amarse de las plantas, una cualidad
lunar,
uno
se sonroja viendo
tanta imaginación
en una planta pequeña.
Lo he intentado muchas veces,
mis vecinas son
siempre
nenas  insensatamente heridas
por el  murmullo del lenguaje
y convierten en planta que muta
los lugares
quemantes





 
LO SOLAR Y LO OSCURO

La piel fulgura entre los bordes
de lo oscuro
que se abre
y lo solar.

Se sabe,  desnudar fascina
más que lo desnudo,
develar cautiva en el extraño
apareamiento entre piel y neuronas.

Se sabe, entrar en el mito siempre entraña riesgos,
textos sagrados muy antiguos hablan de un diluvio,
de cierta arca poblada por parejas de animales y una pareja humana,
cuentan que todo lo existente pereció en las grandes aguas
y que todo volvió a comenzar a partir de esos pocos.
Entonces, con inocencia y a su tiempo,
los cuerpos se encontraron,
nadie habló de Ley o de Pecado o de Caída
(¿Y si sólo pudiera hablarse de caída desde abajo?
 ¿Y si en lo alto, el descenso fuera simple perspectiva del vuelo?),
porque los episodios del rito eran sagrados,
lo que se abría y centelleaba eran los cielos,
lo demás,
materia oscura sumergida.
Se sabe, la evaporación es lenta
y la materia quemante del lenguaje
hace emerger lo que sí,
lo que no,
es la memoria atrás de la memoria,
del gran estruendo de las aguas
que cayeron sobre el agua
cuarenta días y cuarenta noches,
en lo que lo que lo solar y lo oscuro
fueron uno.
No pares.
                                                                                  


 

LAS LLUVIAS MATAN PESTES

Alguien dijo “queridita” para dar comienzo a un prolijo trabajo de demolición.  Dijo: -sos celosíma
la peor pesadilla
el ombligo del sueño
y le arrojó silencio a tus palabras
desechos  del corazón
dijo: -sos como la lluvia  hija de tus palabras-
las lluvias matan pestes
pensaste mientras dabas todas las gracias implícitas
y pedías las disculpas que necesitara
llovía intensamente mientras la oías masticarte con furia
controlada por la mejor educación
(oh, madre de tu madre
tus palabras aman
como perros salvajes)
y pontificó acerca de evitar interminables
malosentendidos y acerca de la salud y de la fluidez
del encuentro y la presencia y las almas y de Pulgarcito
y de Gulliver (habló hasta del cariño y del rescate)

y te dejó en estado de poema en condición salvaje y húmeda

un hilo de agua cosía el vidrio por el lado de afuera
la tormenta era un derrumbe vidrios adentro
y recordaste vagamente a Pound, algo como sé en mí como los vientos perennes
que arrojan aguas grises en acantilados sin sol
y las sombrías flores del Orco
te recuerden
y re-mató: no tenés sentido del humor, linda
chau * es hora de restaurar las almas
                                       
                                                       
                                                                  
                                                                             




TIEMPOS JADEANTES

  Con frecuencia discutía con ella, pero se trataba de un deporte, como si se pusiera un espejo delante de un gallo y se viera cómo luchaba contra su propia imagen.

                                               Flannery O` Connor                  

Le pregunté ¿Vas al Festi?
Dijo: No. Me invitaron a leer
          pero no pude ir
          estoy con problemitas
          personales
          y no me quise comprometer
          nada grave
          cosas del amor.
Pensé: escribe en verso y sonreí, después pensé ¿se peleó con su chica? Y se lo pregunté.
Dijo: ella no me quiere
          y yo tampoco
lo lamenté, recordando los fulgurantes ojos celestes, recordé que tenían hasta la voz parecida, la otra chica me había mostrado el lugar donde escribía mi amiga


poeta, pensé, entonces, cuánto se amaban. Le dije que escribiera, que el dolor se exorciza con escritura, que el dolor te vacía de vos y entonces viene a visitarte
el lenguaje
Dijo: qué duela nomás
           Yo sólo busco
            El amor verdadero
            Hasta que lo encuentre
Le dije que el amor la iba a encontrar a ella, mientras me apenaba su dolor y largué para el otro lado del mundo palabras de esperanza.
Dijo: el amor me fascina
          y me animo a todo
           yo la amaba pero no pudo ser
           ahora sólo quiero divertirme
           vos me entendés.
Pensé: se vienen tiempos jadeantes, quiere limpiarse con cuerpos el cuerpo perdido y miré las letras pasar, mientras pensaba en piedras escondidas entre las malezas
Dije: el amor es un gallo
          furioso
          en el fondo del espejo hay un mundo frío y secreto
          donde el sol no llega
      
      
   
 



      LOS CUERPOS PERDIDOS

Para la poesía, la juventud no basta; se requiere la infancia
 Giovanni Páscoli     

Yo no quería fallarle a papá
pero resulta que también quería encontrar  esa palabrita esa palabrita
en el colegio me enseñaron a escribir 
yoamoamipapámimamamemimayenelprincipiofueelVerbo
y yo quería empezar por el principio
para que me naciera el cuerpo
porque no es cierto que yo nací en Rosario, papá, yo nací en el lenguaje y tampoco es cierto que me fui, papá o que vos te moriste, papá, porque
uno no está acá o allá, en el Cielo, en el purgatorio o en el temido infierno, en la República Argentinayenelcentrodemipechounalatadesardinas, papá, uno vive en el lenguaje, papá,
sin la lengua no hay cuerpo,
y yo no quería fallarte, Papá, pero vos querías que yo hablara de las medidas de capacidad y de los volúmenes y de cosas que pudieran tocarse, que pudieran venderse y comprarse en una ciudad donde la gente se levanta, desayuna,

merienda y cena y estudia  y tiene diplomas y chapas y las lustra y los cuelga y trabaja y se casa y tiene chicos y se compra casas, autos y  all inclusive en Cancún.

Yo quería darte el gusto, papá, te lo juro,
pero tenía que buscar esa palabrita esa palabrita
                                                              



 
LA PERA

Mis hermanos son silenciosos
hablan poco y nunca hablan de ellos
dicen frases maravillosas como
bien, todo es maravilloso,
nunca hablan del pasado,
nunca buscan peras en el olmo,
nunca buscan olmos
ni peras.
Yo hablo mucho,
le pido al olmo lo maravilloso,
espero la pera

                                                                                     

EL ÁRBOL DE LAS UÑAS

Hace tiempo aprendí a no comerme las uñas
ahora
estoy  pensando que a mis palabras le sobran dientes
Mi papá me decía no te comas las uñas porque te va a crecer un árbol de uñas en la pancita
mentira no crecen árboles
crecen uñas que me rasgaron de arriba  abajo
de costado a costado,
ida y vuelta, varias veces
y ahora, las palabras con dientes que me trago
se comerán las uñas

                                                                                    
 

 

Irma E. Marc nació en Rosario y actualmente reside en  Corral de Bustos, Córdoba, es poeta y narradora, ha obtenido numerosos premios y distinciones, publica en numerosos blogs, páginas de poesías y revistas literarias del país y del extranjero. En 2010 fue una de las poetas convocadas al Festival Internacional de Poesía de Rosario. Todos los textos pertenecen al libro "Los cuerpos perdidos" de próxima edición.