Irma Elena Marc, (Rosario/Corral de Bustos)

"... un hilo de agua cosía el vidrio por el lado de afuera"

 

 

del libro "Los cuerpos perdidos"

                                                                                    de próxima edición

LOS LUGARES QUEMANTES

Las plantas mutan año a año, después del viento y

de las heladas del invierno, algunas

de las que sobreviven,

mutan.

Ciertas plantas tienen la rara cualidad de parecerse a la más próxima,

la que daba flores fucsia  alumbra flores azules

y viceversa,

como una extraña forma de amarse de las plantas, una cualidad

lunar,

uno

se sonroja viendo

tanta imaginación

en una planta pequeña.

Lo he intentado muchas veces,

mis vecinas son

siempre

nenas  insensatamente heridas

por el  murmullo del lenguaje

y convierten en planta que muta

los lugares

quemantes

 

LO SOLAR Y LO OSCURO

La piel fulgura entre los bordes

de lo oscuro

que se abre

y lo solar.

Se sabe,  desnudar fascina

más que lo desnudo,

develar cautiva en el extraño

apareamiento entre piel y neuronas.

Se sabe, entrar en el mito siempre entraña riesgos,

textos sagrados muy antiguos hablan de un diluvio,

de cierta arca poblada por parejas de animales y una pareja humana,

cuentan que todo lo existente pereció en las grandes aguas

y que todo volvió a comenzar a partir de esos pocos.

Entonces, con inocencia y a su tiempo,

los cuerpos se encontraron,

nadie habló de Ley o de Pecado o de Caída

(¿Y si sólo pudiera hablarse de caída desde abajo?

 ¿Y si en lo alto, el descenso fuera simple perspectiva del vuelo?),

porque los episodios del rito eran sagrados,

lo que se abría y centelleaba eran los cielos,

lo demás,

materia oscura sumergida.

Se sabe, la evaporación es lenta

y la materia quemante del lenguaje

hace emerger lo que sí,

lo que no,

es la memoria atrás de la memoria,

del gran estruendo de las aguas

que cayeron sobre el agua

cuarenta días y cuarenta noches,

en lo que lo que lo solar y lo oscuro

fueron uno.

No pares.

                                                                                  

 

LAS LLUVIAS MATAN PESTES

Alguien dijo “queridita” para dar comienzo a un prolijo trabajo de demolición.  Dijo: -sos celosíma

la peor pesadilla

el ombligo del sueño

y le arrojó silencio a tus palabras

desechos  del corazón

dijo: -sos como la lluvia  hija de tus palabras-

las lluvias matan pestes

pensaste mientras dabas todas las gracias implícitas

y pedías las disculpas que necesitara

llovía intensamente mientras la oías masticarte con furia

controlada por la mejor educación

(oh, madre de tu madre

tus palabras aman

como perros salvajes)

y pontificó acerca de evitar interminables

malosentendidos y acerca de la salud y de la fluidez

del encuentro y la presencia y las almas y de Pulgarcito

y de Gulliver (habló hasta del cariño y del rescate)

y te dejó en estado de poema en condición salvaje y húmeda

un hilo de agua cosía el vidrio por el lado de afuera

la tormenta era un derrumbe vidrios adentro

y recordaste vagamente a Pound, algo como sé en mí como los vientos perennes

que arrojan aguas grises en acantilados sin sol

y las sombrías flores del Orco

te recuerden

y re-mató: no tenés sentido del humor, linda

chau * es hora de restaurar las almas

                                       

                                                       

                                                                  

                                                                             

TIEMPOS JADEANTES

  Con frecuencia discutía con ella, pero se trataba de un deporte, como si se pusiera un espejo delante de un gallo y se viera cómo luchaba contra su propia imagen.

                                               Flannery O` Connor                  

Le pregunté ¿Vas al Festi?

Dijo: No. Me invitaron a leer

          pero no pude ir

          estoy con problemitas

          personales

          y no me quise comprometer

          nada grave

          cosas del amor.

Pensé: escribe en verso y sonreí, después pensé ¿se peleó con su chica? Y se lo pregunté.

Dijo: ella no me quiere

          y yo tampoco

lo lamenté, recordando los fulgurantes ojos celestes, recordé que tenían hasta la voz parecida, la otra chica me había mostrado el lugar donde escribía mi amiga

poeta, pensé, entonces, cuánto se amaban. Le dije que escribiera, que el dolor se exorciza con escritura, que el dolor te vacía de vos y entonces viene a visitarte

el lenguaje

Dijo: qué duela nomás

           Yo sólo busco

            El amor verdadero

            Hasta que lo encuentre

Le dije que el amor la iba a encontrar a ella, mientras me apenaba su dolor y largué para el otro lado del mundo palabras de esperanza.

Dijo: el amor me fascina

          y me animo a todo

           yo la amaba pero no pudo ser

           ahora sólo quiero divertirme

           vos me entendés.

Pensé: se vienen tiempos jadeantes, quiere limpiarse con cuerpos el cuerpo perdido y miré las letras pasar, mientras pensaba en piedras escondidas entre las malezas

Dije: el amor es un gallo

          furioso

          en el fondo del espejo hay un mundo frío y secreto

          donde el sol no llega

      

      

   

 

      LOS CUERPOS PERDIDOS

Para la poesía, la juventud no basta; se requiere la infancia

 Giovanni Páscoli     

Yo no quería fallarle a papá

pero resulta que también quería encontrar  esa palabrita esa palabrita

en el colegio me enseñaron a escribir 

yoamoamipapámimamamemimayenelprincipiofueelVerbo

y yo quería empezar por el principio

para que me naciera el cuerpo

porque no es cierto que yo nací en Rosario, papá, yo nací en el lenguaje y tampoco es cierto que me fui, papá o que vos te moriste, papá, porque

uno no está acá o allá, en el Cielo, en el purgatorio o en el temido infierno, en la República Argentinayenelcentrodemipechounalatadesardinas, papá, uno vive en el lenguaje, papá,

sin la lengua no hay cuerpo,

y yo no quería fallarte, Papá, pero vos querías que yo hablara de las medidas de capacidad y de los volúmenes y de cosas que pudieran tocarse, que pudieran venderse y comprarse en una ciudad donde la gente se levanta, desayuna,

merienda y cena y estudia  y tiene diplomas y chapas y las lustra y los cuelga y trabaja y se casa y tiene chicos y se compra casas, autos y  all inclusive en Cancún.

Yo quería darte el gusto, papá, te lo juro,

pero tenía que buscar esa palabrita esa palabrita

                                                              

 

LA PERA

Mis hermanos son silenciosos

hablan poco y nunca hablan de ellos

dicen frases maravillosas como

bien, todo es maravilloso,

nunca hablan del pasado,

nunca buscan peras en el olmo,

nunca buscan olmos

ni peras.

Yo hablo mucho,

le pido al olmo lo maravilloso,

espero la pera

                                                                                     

EL ÁRBOL DE LAS UÑAS

Hace tiempo aprendí a no comerme las uñas

ahora

estoy  pensando que a mis palabras le sobran dientes

Mi papá me decía no te comas las uñas porque te va a crecer un árbol de uñas en la pancita

mentira no crecen árboles

crecen uñas que me rasgaron de arriba  abajo

de costado a costado,

ida y vuelta, varias veces

y ahora, las palabras con dientes que me trago

se comerán las uñas

                                                                                    

 

 

Irma E. Marc nació en Rosario y actualmente reside en  Corral de Bustos, Córdoba, es poeta y narradora, ha obtenido numerosos premios y distinciones, publica en numerosos blogs, páginas de poesías y revistas literarias del país y del extranjero. En 2010 fue una de las poetas convocadas al Festival Internacional de Poesía de Rosario. Todos los textos pertenecen al libro "Los cuerpos perdidos" de próxima edición.